Jeudi dernier, au retour d'une improbable collation chez un restaurateur  toulousain, dont le personnel en cuisine faisait manifestement le pont (à moins qu'il ne  s'agisse purement d'une tentative d'empoisonnement), quelle ne fut pas ma stupeur de constater sur l'agenda d'UPT que la chronique prévue entre les rencontres opposant le FCAG à Bayonne et Albi tombait le lendemain de Pentecôtavic...

Quelque esprit malin ou résidu de décalage horaire ramonvillois avait vraisemblablement égaré ce bon Eric. Songez du peu : l'inconscient Co-président d'UPT m'invitait arbitrairement à produire un effort intellectuel sur une période durant laquelle je ne suis génétiquement pas programmé pour.

En effet,  pour un Gersois, a fortiori Vicois,  la rédaction d'une chronique rugbystico-gasconne pendant Pentecôtavic, relève de la gageure. Pastichant la recette du poulet au whisky, je vous livre la chronologie de mes travaux :

> Mettre son maillot du FCAG anti-tâche, sa salopette multi-poches, son panuelo rouge UPT et son béret de feria.
> Prévoir une grosse réserve de monnaie dans la poche droite de la salopette et du papier, un crayon, une gomme dans la poche gauche.
> Se caler à l'estanquet le plus proche avec ses potes et discuter rugby.
> Commander une tournée de jaune (pas de tapas car manger c'est tricher).
> Réfléchir au sujet de la chronique.
> Mettre l'eau dans le verre avec les glaçons et tomber le jaune.
> Claquer un drop avec la gomme entre les deux secondes-lignes de Gondrin faisant office de perches.
> Les inviter à l'apéro.
> Décider que cette fois on va faire une chronique sérieuse doublée d'une analyse technico-tactique fine.
> Recommander un pastaga et le boire.
> Renouveler cette dernière opération.
> Après un quart beurre, terbiner l'introduction.
> Trouber la chronique nulle et recopencer.
> Brendre une autre feuille de bapier.
> Et s'envoyer une bonne rasade.
> Après un tard... Un far t'heure... après un moment quoi,
> Dituber jusqu'au premier supporter du Stade Boulousaing.
> Lui dire que la brochaine fois le BCAG leur voultra une nelle branlée !
> Offrir à boire aux subborters de l'Abiron et n'Albi qui rigolent n'à côté.
> S'asseoir sur une butain de chaise.
> Et se reverdir 3 ou 4 verres de bastis.
> Ecrire guelgues lignes de blus.
> Ne bas réussir à se relire.
> Et hop ! 3 berres de blus, milodiu !
> Se rebercer une bonne voulée de rugby...
> Non, de bastis.
> Rabasser la feuille (qu'est tombue bar terre), l'ettuyer et se la voudre dans la poche.
> Ettayer de baire un bivou à une subbortrice miarrote.
> Paire un cadrage-démordement à son cobain miarrot pas content en chantant "Auchidains... allez... allez... !".
> Se beter la fihure cause du mouillé sur le barrelage de la bodega.
> Ne pas essayer de se relever.
> Decider qu'on est bien par derre et binir la mouteille de mastaga.
> Blus tard ramber jusqu'au ganiveau, dorbir ze qui reste de la muit.

> Le lendemain matin, prendre un Alka Seltzeir, constater que la chronique est irrécupérable.
> Appeler Eric et se confondre en excuses pour ne pas être en mesure de lui remettre "Escota ua pausa" en temps et en heure.

N'empêche...