"Il était une fois, aux confins du Duché d'Aquitaine, une cité de paladins et de joueurs de soule portant en son sein un sanctuaire du nom d'Armandie. Passé le solstice d'été, dans son enceinte sacrée s'opposaient de preux chevaliers dans des joutes terribles, sous le regard connaisseur d'une foule bruyante et bigarrée de ménestrels et hobereaux.

 

Conviée par le prince de céans pour rencontrer son champion, la toute jeune garde Gasconne espérait rappeler du Mauvais Côté de la Garonne que c'était sur la terre de leurs pères que naissaient jadis les Mousquetaires, là où l'Agenaise n'engendrait que des cueilleurs de pruneaux.

Dépecée comme à l'ordinaire par les mercantis, taxée fatuitement d'inexpérimentée par la gente alentour, l'impécunieuse classe gersoise, riche pourtant de la plèbe locale et de quelques talents des îles, avait appris patience et humilité. D'un jeune page, fils d'un redoutable sorcier, on avait fait un maréchal et c'est sous sa férule enthousiaste que mûrissait un groupe d'écuyers en quête du graal des humbles : guérir la flétrissure d'une dernière saison  gâchée par la rouerie des puissants et la raillerie des simples. 

Au prélude de l'affrontement,  heaume étincelant et torse bombé par ce juste sentiment de suprématie, l'Agenais guettait les signes annonciateurs de sa gloire promise. Pour l'heure, il était repu de sa flatteuse réputation, tandis que l'Auscitain redevenu rat des champs après avoir été un temps Roi des villages ne voulait plus connaître du châtiment administré par les seigneurs du dessus.

Miquel engagea l'affrontement dans un auguste geste de faucheuse qui augurait d'une petite mort pour les visiteurs du jour.

Mais là où l'Agenais vivait l'évidence de son hégémonie, l'Auscitain opposait avec une franche détermination et non moins de panache, sa volonté de ne pas mourir, pas sitôt, pas sans combattre. D'élans de bravoure en charges héroïques, l'orgueil fouettait le sang de la race gasconne jusqu'à faire chanceler de son piédestal le héros des Nitiobroges. Et si, usuel juge des joutes rugbystiques, l'homme en jaune relayait le nanti par quelques adaptations enchantées des règles, le rouge David continuait pourtant de chahuter le Goliath local.
Dans la moiteur étouffante d'un été mourant, l'hystérique soutien populaire de l'ogre garonnais  transpirait sa peur. De roueries en agressions, le sombre voisin tentait d'éteindre l'incendie qu'inlassablement Tapasu le Grand, valeureux guerrier venu du lointain Royaume du Nuage Blanc se chargeait d'attiser.

Un effrayant coup de tonnerre rida alors la Garonne : au moment où un chêne centenaire touché à mort par un éclair s'effondrait comme un funeste écho, la dague du preux Couzier violait le saint des saints agenais. Au sourire du stratège Auscitain répondait l'impassibilité du petit homme à casquette dont l'énigmatique rictus ne permettait d'apprécier s'il ne goûtait pas finalement la prouesse de ses anciennes couleurs. Lasse, la troupe bleue, abandonna son impossible mission pour sauver sa vie. Un cor retentit, mettant ainsi fin à l'agonie de l'Agenais, non sans le préserver du camouflet de la défaite . Ce fut pour les visiteurs, délivrance, joie et bonheur, ivresse méritée. Les combattants gascons, ceints de la juste fierté qui sied aux braves, saluèrent longtemps leurs soutiens, puis regagnèrent leur antre sous les lazzis et les sifflets de leurs hôtes aigris. La Fête pouvait commencer, l'espoir enfler les coeurs : Pour mille ans de plus, la légende Gasconne serait sauve. "